Trueno boliviano : le retour: L’aventure : La route que nous suivons (part. 5/7)

Désamboués. Une fois de plus, mais où aller ? Concrètement deux options s’offraient à nous : retraiter vers Sabaya pour y passer la nuit, ou poursuivre l’aventure au ralentit dans une nuit serpentine et terreuse. Peut-être les derniers rayons de soleil avaient-ils quelque chose de passablement séduisant, peut-être étaient-ce les restes d’adrénaline qui nous léchaient l’intérieur, peut-être n’étions nous là, au fond, que pour ça… Je propose que nous poursuivions notre odyssée vers Sajama. Nous y arriverons de nuit, mais qu’importe, la compagnie est bonne, les cœurs ragaillardis, d’une voix unanime nous décidons de marcher vers l’inconnu. En route donc, en route comme dans sur la route cette fois !

(Quelque chose va rester en moi de cette partie de l’aventure. Malgré la fatigue, l’inquiétude, voire même un brin de désespoir, nous n’avons pas perdu notre sens de l’humour. Ça m’impressionne. Le cœur est si fort parfois…)

La nuit, heureusement légère, nous tombe dessus plutôt rapidement. Les petits (petits) villages se succèdent, et nous ne manquons pas cette fois, de demander ET de suivre les indications relatives au chemin à prendre pour atteindre Sajama. On s’enfonce tranquillement dans la nuit, creusant toujours plus loin dans l’atoll des phares qui nous précède, bifurquant dans la gauche des y qui nous affrontent les uns après les autres. De jour, le Chili nous saluerait, hautain, du haut de ses pics enneigés. Il nous faudra attendre le lendemain pour sentir sa présence autrement que comme une obscure intimidation. Arrivés à [j’ai oublié le nom de ce trou perdu, genre l’univers], au sortir de l’église, un gentil évangéliste nous montre le chemin à suivre, précisant qu’une rivière nous attend. Il semble plus facile de la franchir à gauche, nous dit-il… Armés de tout le courage de l’insouciance, nous persévérons dans l’opacité néant doute des 21h de notre condition. L’invisible de la nuit rend les obstacles mystérieux, et force le repérage à pieds. Frais éduqués de nos expériences de l’après-midi, notre minutie devient exemplaire et flatte notre progression…

À la criée du salut nous voici

Armés de désespoir

Photo : Lindsey

Rivière. Peu profonde, mais au fond mou. Large pour notre aveuglement nocturne. Droite, gauche, droite, gauche, nous l’auscultons de notre luminosité artificielle. Que peu de doute se maintien quant à la nuit à la belle étoile que nous nous apprêtons à passer.

au nord du monde nous pensions être à l’abri

loin des carnages de peuples

de ces malheurs de partout qui font la chronique

de ces choses ailleurs qui n’arrivent qu’aux autres

incrédules là même de notre perte

et tenant pour une grâce notre condition

L’air est vif. Au tranchant des étoiles du sud, dans notre voie lactée de sécheresse environnante, nous commençons la collecte du bois qui nous chauffera. Oui mais, pas d’arbres. Un paysage d’arbustes inflammables nous enveloppe et nous suffit. Le campement s’érige. Yeri, emmitouflé, veillera au bord du feu, alors que les quatre autres partagerons la voiture dont les bagages se retrouvent sur le toi. Installés, préparés, changés, petit cidre de glace au bord du feu (c’est mon American Express, je ne par jamais sans lui), nous digérons à coup de franche camaraderie nos aventures du jour.

Photo : Lindsey

Photo : Yeri

La journée fut longue, la fatigue semble en être vainqueresse. Yeri s’endort. Les autres vont se coucher. J’ai toujours du mal dans la multiplicité des trop pleins à m’endormir… Frontale au front, je quitte pour une promenade.

soudain l’air égratigné de mouches à feu

je fus debout dans le noir du Bouclier

droit à l’écoute comme fil à plomb à la ronde

nous ne serons plus jamais des hommes

si nos yeux se vident de leur mémoire

Rare moment de spiritualité dans ma vie. Ou de philosophie peut-être… La spiritualité n’est-elle pas au fond une philosophie de l’être projetée en soi. Enfin, disons méditatif. Cohen, dans les oreilles, me rappellent ce qu’est être un homme. Mes yeux où ciel et mer s’influencent cristallisent mes joues ignifuges. J’ai une profonde douleur en moi qui me rend heureux. Vous n’êtes pas là. Je vais dormir.

beau désaccord ma vie qui fonde la controverse

je ne récite plus mes leçons de deux mille ans

je me promène je hèle et je cours

cloche-alerte mêlée au paradis obsessionnel

tous les liserons des désirs fleurissent

dans mon sang tourne-vents

venez tous ceux qui oscillent à l’encre des soirs

levons nos visages de terre cuite et nos mains

de cuir repoussé burinés d’histoire et de travaux

La nuit fut frissonnante. De pieds froids en travers de spleeping, l’inconfort nous soude encore davantage. Je suis bien dans mes plumes d’oie, la chaleur n’est absente que de mon nez, et n’eut été de ce trou de siège sur lequel je repose, j’eus bien dormi. Moi. Les deux heures deux heures trente de notre nuit nous jettent dans le levé du soleil. Un poème glisse à flanc de montagne, tout illuminé d’existence, porteur d’éternité. Notre dégel est dur mais beau.